Les cendres mémorielles

Les cendres mémorielles

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Thomas Eriel cessa d’alimenter son poêle durant de multiples évènements. Le indifférent s’installait doucement dans l’appartement, mais il n’osait plus mettre au défi la moindre culte. Depuis la mort du lecteur, ses gestes étaient devenus lents, suspendus dans une incertitude permanente. Le blog, pourtant, continuait d'obtenir des visites. Les lecteurs publiaient des témoignages, spéculaient sur l’origine des récits, tentaient d’y connaître des métaphores. Aucun d’eux ne savait que ces textes venaient littéralement des cendres. Une forme de voyance 24/24, silencieuse, intemporel, ancrée dans le fusée. Une nuit, pris d’un frisson et d’un mixage de culpabilité et de sex-appeal, Thomas céda à bien présent à bien l’appel du poêle. Il choisit l’un des plus séculaires romans de sa pile restante, une œuvre de jeunesse, totalité d’idéalisme et de maladresse. Il le brûla chronique en arrière rubrique, en silence. Les attraits dansaient, et dans les volutes, une phrase émergea mollement, tels que calligraphiée dans la jour vermeil : À dix-sept heures trente, un mur s’effondrera dans une ruelle vide. Rien de spectaculaire. Mais son avenir, un mur de briques rudesse restauré s’écroula dans une ruelle de Villeray, sans déclencher de victime. Cette rigueur glaçante redonna à bien Thomas l'impression d’un mécanisme dépassant la coïncidence. Il recommença chaque soir. À n'importe quel manuscrit sacrifié, une phrase. Parfois anodine, de temps en temps implacable. Certaines évoquaient des scènes si précises qu’il hésitait à offrir. Il les enregistrait dans un dossier verrouillé. Mais d’autres, plus ésotériques, continuaient de préserver son blog. La voyance 24/24 semblait s’épaissir, notamment si elle le reconnaissait, comme si elle lui répondait. Un détail moderne se manifesta après. Après ce geste inespéré d'avoir brûlé un roman qu’il ne se souvenait pas ce geste merveilleux d'obtenir email, il retrouva une phrase décrivant un dessein qu’il avait acte deux semaines au préalable. Le pyrotechnie ne révélait plus uniquement le destin. Il révélait également des chroniques flous, oubliés, modifiés. Une souvenance riche, comme enfouie dans la matière même des textes. La cendre devenait un iceberg des couches les plus d'avant de son corps. Thomas se rendit compte que le feu n’était pas un domaine. Il était un canal. Et cette voyance 24/24, impénétrable dans les braises, touchait désormais à toutes vos strates du tangible. L’avenir, l'ancien temps, le résultat, l’oubli. Chaque roman qu’il brûlait n’effaçait rien. Il ouvrait.

Le vent soufflait avec une ponctualité étrange ce soir-là, glissant le long des vitres du seul maison montréalais de façon identique à bien un souvenance discret. Thomas Eriel était resté de nombreuses heures devant le poêle sans oser aviver la moindre idolâtrie. Pourtant, à ses pieds, un nouveau manuscrit attendait. Ce texte, il ne l’avait jamais vu. Il portait son nom en couverture, son style dans les marges, mais aucune mémoire ne lui revenait au sujet de son rédaction. C’était une œuvre revenant, un donne non e-mail, imprimé sur du feuille jauni et relié manuellement. Le bombe, une fois attisé, sembla faire le diagnostic le offre immédiatement. Les caprices s’élevèrent plus haut que d’habitude, notamment approfondies par une intentionnalité contenue. Dans les cendres naissantes, de nombreuses phrases apparurent de front, superposées, enchaînées dans une prolongement troublante. Contrairement aux présages habituelles, ces formes formaient une histoire définitif, simple, découpé en segments narratifs. La voyance 24/24, jusqu’ici fragmentée, révélait pour première fois un contenu total. Et ce texte racontait l’histoire d’un écrivain qui brûlait ses propres œuvres pour en déborder des visions. Chaque mot correspondait à bien une occasion explicite de la vie de Thomas, une scène vécue, un méfiance eu, une règle prise. Le apporte semblait ne pas marquer l'avenir, mais le voyance olivier présent en train de se refermer. Le poêle, désormais limité à un cercle rougeoyant, n’émettait plus de chaleur. Il diffusait une impression de réversibilité, à savoir si tout ce qui avait compté lu, vu ou courriel pouvait sembler ramené en arrière, déconstruit, effacé. Thomas consulta son blog. Tous les citations publiés les mois précédents avaient défunt. À leur place, une seule page blanche. Aucun message d’erreur, aucune sorte de ensemble d' informations de piratage. Simplement le vide. La voyance 24/24, qui avait geste affleurer ces récits à travers les cendres, les avait aussi absorbés. L’acte de brûler semblait désormais courbe : ce qui était admis l’était temporairement, avant d’être repris. Dans les dernières braises du poêle, une phrase seule subsista plus longtemps que mes collègues : L’auteur n’écrit plus, il est boite mail. Elle resta incandescente un évènement, puis se dissipa en poussière grise. Thomas comprit que le process dépassait l’écriture, dépassait même la photo. La cendre ne transmettait plus uniquement une information. Elle le remplaçait.